Avería y redención

         El ruido en el estadio era ensordecedor,  miles personas gritando y coreando canciones hasta perder la voz, focos que iluminaban el cielo entero...  La gran estrella se dirigía al backstage con su inseparable amigo:

-¿Qué te ha parecido Johnny?, dijo él.

- Maginifico como siempre. Creo que tendrás que volver a salir, no paran ahí fuera pidiendo un bis, respondió Johnny mientras le abría la puerta del camerino.

       Y al abrir la puerta del camerino allí estaba, sentado en un butacón al fondo, traje blanco de armani, impoluto y una copa en la mano.

 -Déjanos solos Johnny, ahora salgo, ordenó él con semblante serio a su compañero. - ¿Que te ha parecido?, continuó él mientras deslizaba la mano al bolsillo en busca de un cigarro.

       El señor trajeado esgrimiendo una extraña mueca parecida a una sonrisa lo miró fijamente a los ojos y le respondió con un tono que escondía una falsa amabilidad:

-Eres el mas grande, te dije que llegarías a lo mas alto y gracias a mi ahora ya lo estas, afirmó sin perder su sonrisa en ningún momento. De repente esa mueca dejó paso a una expresión mucho mas seria e inquietante. - Creo que va siendo hora de que me des lo que me debes, un trato es un trato.

   Él permaneció callado unos minutos, mirando a la nada, como si pareciera que todo aquello no iba con él. Dio una calada a su cigarro y respondió con toda la tranquilidad del mundo.

- Una vida de estrellato a cambio de mi mejor recuerdo, todavía recuerdo el trato, explico él.
-Exacto, veo que lo recuerdas, asintió el hombre con la cabeza.
-Es una pena darte esta mala noticia, pero aún puedo cumplir mi parte del trato, ¿sabes por qué? Mi mejor recuerdo aún no ha llegado.

Apuró la última calada de su cigarro y se dirigió a la puerta.


-Johnny, dame mis gafas, ordenó a su compañero que lo esperaba al otro lado de la puerta. - ¿Quieres un recuerdo?, yo te daré el mejor de todos…

   Mike se puso las gafas y saltó al escenario, cogió su strato y... El publico enloqueció.

La moraleja de todo esto es que cuando Mike toca la guitarra…hasta el mismísimo Diablo tiene que esperar.

Dos balas

         Sólo dos balas en su revolver, no necesitaba ninguna más. El crujido la madera al subir los escalones de aquella vieja escalera esbozaba primitivas melodías que se clavaban en su cabeza. Sólo necesitaba dos balas para ser libre... Paredes sucias como lienzos ensangrentados con sudor y mugre se abrían a su paso haciendo cada paso más pesado aún si cabía. Sólo dos balas…

         Abrió de un portazo que pareció transcurrir a cámara lenta. Allí ella, semidesnuda, postrada en aquel viejo colchón, profanada por aquella espina metálica que  atravesaba su brazo directa a sus venas, destruyendo aquel corazón, aquella alma. Sólo dos balas para liberar a aquella persona ya muerta pero que aún no era consciente de ello, Sólo dos balas para reencontrarse con su amor, para salvarla, Sólo dos balas para encontrar la libertad… 

...Y de repente el centelleo y el trueno.  

         

         Sólo le quedaba una bala, un cuerpo inerte que se desangraba en el suelo entre quejidos ahogados por la sangre que encharcaba sus pulmones. Ese era su regalo, su forma de hacerla eterna poniendo punto y final a una vida de instantes que nunca serían recordados por nadie, ese fue su regalo.Metió el cañón aún humeante en su boca,lagrimas recorrían su mejilla sin poder distinguir si eran de felicidad o de pura tristeza. era el momento de ser libre, el momento de apretar el gatillo y volar…

El "Odio"

"Ojalá que la rabia llevara mis palabras.

Que hicieran olvidar verdades

como la brisa arrastrando papeles

a merced del viento.

Ojalá que sólo fueras polvo y no recuerdos,

que las mentiras sonaran más ciertas y

pudieran maquillar realidades que se alejan de lo que es cierto.

Ojalá que sólo fueras acentos que pueden 

omitirse sin llegar a ser advertidos, como 

haches mudas perdidas al principio de palabras.

Ojalá  fueras menos subjuntivo.

Quizas sea porque tiemblo al decirte que

voy a llenar tu recuerdo  con cuerpos vacíos,

que aprendí a odiarte sin tanto cariño."

( Íntimo ) e impersonal

"El mejor regalo que puedo hacer(te) es el silencio entre dos versos.

(Me) Sobran palabras que son sólo caracteres vacíos arrastrados por el viento.

Canciones que son sólo ruido con mero orden y ego.

Porque sin decir(te) nada es como se entienden

(mis) palabras para expresar un todo.

Y porque ya (te) lo dije,

El mejor regalo que puedo hacer(te) es el silencio entre dos versos. 

La peor ofensa, querer(te) con rabia."

Post-its marcando páginas

"Tal vez no pudiera regalarte soles.

Bañarte con versos de sastre,

con la belleza del lienzo de un pintor.

Tal vez  sólo tenga

palabras toscas,  que no llegan

a tener la precisión de los versos  de un cirujano.

Tal vez sólo pueda enmascarar

mi falta de todo con honestidad.

Porque si no llegamos a tiempo

atrasemos los relojes 

e inventemos nuevas historias.

Y si no nos quedan metas

huyamos,

que yo te comeré a versos.

Porque puedo morir de amor ahora,

que tengo las venas llenas de poesía.  "

Llegamos tarde

" Llegamos tarde.

El ruido de  coches abandonando

la estación en madrugada,

que parten.

El peso de unos pasos que se despiden, 

de miradas temblorosas,

que se alejan.

Pudieron haber sido tuyos mis ultimos versos,

pero llegamos tarde.

Te pude haber regalado gestos 

que quedaron en ceniza.

Te pude hacer reír y en cambio

tus lagrimas fueron mi único presente.

Sólo supe alimentarte con dolor ,con daño.

Sólo supe lamentarme, llegar tarde. "

Recuerdos

" No recuerdo buenos ni malos momentos.

No recuerdo ninguna de las peleas,

ninguna de nuestras  victorias.

No me recreo en cuando fuimos reyes, 

ni me avergüenzo de cuando era un villano.

No voy a decir que lo siento, ni que lo echo de menos.

No voy a mentirte con recuerdos que son papeles arrugados, nada.

Pero he de admitir que aún recuerdo como ayer aquel portazo en la azotea. "